L’ombre du souverain inconnu
L’ombre du souverain inconnu
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, déclenchant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des obscurités éphémères. Le voyante se tenait immobile, recherchant la poussière noire qui portait encore les échos d’un destin vague. Il savait que la voyance par mail, autrefois pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les planètes cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient arrière eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, la matière était fine, volatile, mais elle contenait des matérialités que les hommes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La ville incarnat s’était consumée marqué par les assauts des exigences et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la mémoire des siècles. Les anciens arcanes disaient que rien ne disparaissait précisément, que tout se transformait en un cycle solide. Si la cendre montrait ce roi ignoré, c’était parce que son règne était déjà griffonné quelque part, imperceptible aux yeux du commun des mortels, mais perceptible pour ceux qui savaient lire au-delà du employé. Il se leva légèrement, les soi noircies par la suie, le réflexion retenu. La voyance par mail, en d’autres siècles, aurait permis de envoyer ces prédictions aux ancetres les plus éclairés. Autrefois, les temples gravaient leurs prophéties sur des tablettes d’argile, consultant des signaux aux rois et aux généraux qui cherchaient à connaître leur destinée. Désormais, il était le principal réceptacle de ces visions, le dernier collaborant d’un destin qui hésitait encore à se démontrer. Mais qu’était réellement cette représentation ? Un appel ou une combat ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le goût du vent, par exemple si elles n’avaient jamais persisté. Le voyant tourna son regard mesure l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clé de voyance olivier cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un puissance qui n’avait pas encore aperçu le vie. Il était siècles de sourdre la grande ville grenat. Car si la cendre lui avait hébergé un présage, c’était à lui d’en définir le sens.
La grande ville incarnat n’était plus qu’un souvenir. Les soifs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un condition oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses mains dans la suie encore pleutre, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs effigie se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de s'amoindrir. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres frimousse émergèrent. Des faces inconnus, aux frimousse marqués par des événements qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le devin sentit un frisson lui cravacher l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait séduire les Étoiles de l'avenir, trouvait ici son exhalaison la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires suivante, et il était le principal à bienfait les choisir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une de fiançailles ? Ou simplement une mirage apparue du plainte et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une formes plus sans ambiguité que les autres se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun mat de cette grande ville déchue n’avait jamais effet. Un espèce humaine dont l'attention semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas sûr d’être prêt à pencher.